2/12/2008

Este mês na Maxmen... Expo Noivos

A pior exposição do mundo


Gostaria de, pelo menos uma vez, falar de um tema que não envolvesse fluidos corporais, fricções, posições ou quaisquer outro tipo de associações. Cá vai. Só há dois tipos de exposições que podem chamar a atenção de um homem: uma de carros ou um salão erótico. Em qualquer dos casos, a mercadoria é sempre demasiado cara para os nossos bolsos. No entanto, há uma da qual todos procuramos fugir a sete pés. Esse grande antro de dores de cabeça chamado Expo Noivos. Houve uma agora em Lisboa e a primeira ideia que me veio à cabeça é que esta seria uma exposição onde as mulheres poderiam ir escolher o seu noivo. Uma grande montra bonita com vários tipos de homens e slogans para todos os gostos.

Modelo Manel: adquira o típico marido português! Um homem com H grande ou não pesasse 110 quilos. O modelo Manel é adepto de futebol, tem bigode, barriga com capacidade para 8 litros de cerveja e adora dar porrada na mulher quando o seu clube perde. Vem ainda equipado com uma garrafa de aguardente e dois sacos de catarro.

A mim fica a ideia de que entrar numa exposição de noivos é como ir à Eurodisney. É um mundo muito giro, cheio de cores, mas não passa de uma fantasia. Para além disso, ficam aqui algumas sugestões. Uma exposição de noivos como deve ser, para além dos habituais vestidos, destinos para a lua de mel ou empresas de catering, deveria ter um workshop sobre como aturar as sogras, uma secção com várias escolhas de amantes e outra com conselhos para iniciar uma boa discussão. Na verdade, só vejo uma razão para se fazer do casamento uma festa assim tão grande. É que, principalmente para o noivo, esse vai ser o último dia em que vai estar tão divertido.

Há algo que falta também nas exposições: vestidos de outras cores. Segundo dizem, as mulheres casam de branco em sinal de pureza. Mas pureza de quem? Para os pais poderem dizer: “A minha filha casou de branco. Sabe, ainda é virgem!” Mas quem é que vai acreditar nesse devaneio? Ser virgem hoje em dia é uma lenda. Aliás, há muitas mães que já não contam histórias da carochinha às crianças… mas de virgens.

- “Era uma vez uma virgem”…
- “Oh mãe… uma virgem? A seguir vais dizer-me que o Pai Natal existe, é?”
Mas se o branco é sinal de pureza o que acontece se uma ex-prostituta decide casar? Qual é a cor que leva? Vai toda de negro ou leva um vestido vermelho curtinho, com meias de renda rotas? Trocam de alianças ou o marido paga à noiva? (continua na versão papel bouquet)

2/07/2008

Estranhos casos de ejaculação retardada

No dia em que a revista ‘FHM’ foi para as bancas com a produção de Luciana Abreu, o site atingiu um número impressionante de visitas. (...)Em média, quem quer ver a produção perde mais de sete minutos.

In Correio da Manhã

2/05/2008

Carnaval

Gosto muito do carnaval. Mas agora tenho um problema, todos os anos me mascaro de cowboy, mas desde que vi o Brokeback Mountain tenho um bocado de medo.

Aliás, o Brokeback Mountain trouxe um novo sentido à expressão "sair o tiro pela culatra".

2/04/2008

E pronto... é só para dizer isto

Antes de escrever mais qualquer coisinha, informo só os senhores que já está disponível a agenda com as próximas datas... é ali do lado direito. Ainda tenho mais algumas coisinhas, mas digo depois... pode ser? obrigados.

1/31/2008

É assim mesmo!

Os 12 milhões de angolanos festejaram a passagem à próxima fase da Taça das Nações Africanas. Três milhões em Angola e nove na Damaia.

Será?


Cortesia da Rute, que enviou esta imagem e me deu na cabeça por não dizer isso às pessoas. Acho bem! Tem razão... e assim se não gostarem, também posso sempre dizer: A culpa não é minha! É da Rute... é dela... é da Rute!

1/28/2008

Qual é a melhor solução?

Finalmente percebo o pessoal que tira a própria vida. O mês de Janeiro nunca mais acaba e continuam a aparecer contas para pagar de coisas, coisinhas, coisonas e o $&%"&%$/&! Já pensei atirar-me da janela, mas moro no primeiro andar, portanto o mais certo era partir umas costelas e ainda ter de pagar a conta no hospital.
A melhor solução seria dar um tiro na cabeça, mas não tenho dinheiro para a pistola. Por isso, o melhor é mesmo ir até ao Porto (à boleia é claro), andar pelas discotecas e esperar por uma bala perdida.
Que país da mer** ò o "%#$&%$# mais à #%#$%# da mãe dos políticos da treta. Pronto.